爱是什么?炙热狂喊的自毁,默念万遍的名字。街角撑起的雨伞,反复掀起的伤疤。
这些都是爱,却也只是爱的一小部分。它们不过,是看不清的世界与内耗的自己,是现实对想象的撕裂,是温柔暴动的搁浅回忆。
我想,这个无比庞大的命题,对于小小的我们来说,或许根本没有意义。